في راحة اليد
"مات...منذ شهر" أجابت الموظفة بصوت عادي .. عادي جداً كما هو الموت.
-
في راحة اليد (Olha Darchuk)
هو المطر .. المطر الذي يحمل الحكايات والصدف مع قطراته وشلالاته...تحت المظلة ذات اللون الزهري الخارج عن نصّ الشتاء كان وجهاً شديد الشبه بالغيم الأبيض يخطف شيئاً من اللون الزهري فلا يعلم البصر متى تنتهي الحدود بينهما. سيّدة تجرأ المطر على ملامسة يدها هازئاً منهما معاً. إلى المستوعب الخاص بالمظّلات المبلّلة استقرّت المظلة ذات اللون الزهري . لكن المطر دخل مع السيّدة حرّاً من جميع القيود .. كأنه دخل ليبدأ قصة فيها كل القيود.
كان المصرف خالياً من الزبائن على غير العادة... لكن هناك من وقف بكامل أناقته مكان الزبائن بيده الممدودة دعوة للمصافحة ؛ هو من اعتادت على رؤيته في مكانه خلف موظفي المصرف رئيساً يدير المعاملات المصرفية بتهذيب وخبرة عالية. صاخب الحضور وعصيّ على التجاهل.
-" يدي مبتلة بالماء ... إنه المطر الذي انهمر بغزارة فجأة ...كان لديّ عمل هام فاضطررت للخروج فوجدتها فرصة للمرور بالمصرف من أجل الحوالة المالية التي وصلتني" . أرادت أن تبرّر سبب خروجها من المنزل في هكذا يوم ماطر بعيداً عن الإيحاء بحاجتها إلى تلك الحوالة المالية التي كانت تصلها دورياً.
-" لا بأس" . رد ّ بصوت ٍمتحرّر من المكان أبقى يده ممدودةً في إصرار على المصافحة.
التحمت الراحتان في دفء طارىء مجفّفاً قطرات المطر المُختبىء بين الأنامل الصغيرة البيضاء ، لو تنافست الراحتان في درجة النعومة لفازت راحة اليد الممدودة . ثوان ٍ من الأسئلة الطاغية تحكّمت بعينيها ورأسها؛ لا بد أنه سينتقل إلى فرع آخر وهذه مصافحة الوداع، لا شيء غير ذاك .. ألم تكن من عملاء المصرف منذ أكثر من عشرة أعوام! لم تدع لأيّ تفسير آخر أن يتسلّل إلى ذهنها. فقط أحسّت بعينيه اللامعتين دمعاً وقد أصبحتا مطراً لا تردّه أشدّ المظلات وقاية . خرج الزمن من الحساب .. دقائق ... شهور ... سنوات .. أو حتى عمر بكامله ليسخر من عقارب الساعة ومن دقّاتها.
- "هناك يمكنك إنجاز المعاملة". مشيراً إلى إحدى موظّفات الاستقبال ومتجاوزاً قانون وجوب سحب رقم الإنتظار.
- "شكراً". ردّت السيّدة ثم توجّهت حيث أشار الموظف.
غادرت السيّدة المصرف ومعها ذاك السؤال المتوحّش: لماذا.
عند موعد وصول الحوالة المالية التالية، توجّهت السيّدة إلى المصرف كالمعتاد. تغيّر المشهد كأنه مكان آخر .. عاد كما هي الصورة التقليدية للمصارف ؛ بارداً وجافاً ... فقد المكان عبارات الترحيب بمفرادت لطيفة وغاب ذاك الاستقبال الذي كان يعبق بهجة وإلفة.
بعد زيارات متتالية للمصرف، سألت السيّدة إحدى الموظفات عن ذاك الموظف الذي ترك المصرف:
-" هل انتقل إلى فرع آخر؟"
-" لا ...هو في المستشفى". أجابت الموظفة.
- لماذا؟ سألت السيّدة باهتمام.
- يعاني من مشكلات صحية. أجابت الموظفة بصوت بارد مثل أجواء المصرف.
في الزيارة اللاحقة للمصرف سبق الفضولُ الخطوات...أو شعور آخر لا يحق له بالتعريف... حتى لو استحضرت الذاكرة تلك الشخصية التي غادرت جسداً لكن المكان احتفظ بالصوت وعبارات الترحيب ليصبح جزءاً من كل صوت إنساني أو آلي موجود.
-" أما زال السيّد أحمد في المستشفى؟" سألت السيّدة الموظفة التي كانت تنجز لها المعاملة المصرفية.
- "مات...منذ شهر" أجابت الموظفة بصوت عادي .. عادي جداً كما هو الموت.
كأن الجواب فرض نهاية لأيّ استفهام.
خرجت السيّدة من المصرف وهي تشعر بأن راحة يدها اليمنى ترشح دفئاً ظنّته طارئاً لكنه كان متغلغلاً داخل الجلد. كان دفئاً شرساً فاستحال كرة نارية استوطنت راحة اليد.
لكن لماذا؟ وهذه الــ "لماذا؟" تعجرفت واستعلت كبرياء على جميع الأجوبة فاستحالت كابوساً.
ترحب الصفحة الثقافية في الميادين نت بمساهماتكم بنصوص وقصص قصيرة وشعر ونثر، وكذلك المقالات والتحقيقات التي تتناول قضايا ثقافية. بإمكانكم مراسلتنا على: [email protected]
