رشّة مشاعر

غارقون في جحيم الأيام وتتوالى سنين من نار تحصد أرواح وتولد أبناء وتعزف سمفونيات ويزهّر ربيع وتتسارع أحداث العنف ونشرات الأخبار تنقل لنا ما تريدنا أن نعرف. يكبر أبناؤنا وقلوبهم مُحمّلة بكل هذا الوجع. وكل يوم تشرق شمس صباح جديد ويبدأ نهار مُحمّلاً بأحداثٍ جديدةٍ أو مُتشابِهة ﻻ فرق. نحن اعتدنا على الألم وأخبار الوجع. وسط هذا الصخب يعتريني حنين وشوق وﻻ أعرف لمَن؟

أحنّ إلى أمّي أمْ أعتب عليها لأنها أنجبتني بهذا الزمن؟ ﻻ لن أعتب، فكما تعلمت منها أنني حمل غير مرغوب بي وقد حاولت التخلّص منه عبثاً.

هل أحن لطفولتي؟ أنا التي تنقلت من وطنٍ إلى آخر ومن منزلٍ إلى منزلٍ فاستبدلت الأصدقاء رغماً عني واستبدلت مدرستي، وصُدِمت كثيراً بالفروقات لكني مع ذلك تأقلمت؟

أعلم أنني أحنّ إلى مكانٍ ما في منزلي يحوي الكثير من الصوَر. صوَر بالأبيض والأسود ومن قبل أن أولد. راقبت تفاصيل وجهي وأخبرته بقسوةٍ عن رحلة الحياة. نظرت لأخوتي ومن دون رحمة تلوت عليهم سيرة حياتهم، لكنهم لم يبالوا ولم تتغيّر ملامحهم.

فتحت صوَر خطوبتي وعرسي. كنت رحيمة مع نفسي لأنني أحب ثمرة ما جمعني به.

أعرف أن الخطوة الثانية ستكون صوَر أطفالي. كم أنا مشتاقة لطفولتهم وضحكاتهم وعنادهم ورائحتهم المُعطّرة بعطر الأطفال. شممت رائحة الصوَر فلم أشمّ تلك الرائحة التي في ذاكرة الماضي. ذهبت ولن تعود. كم أتمنّى أن تعود وأعود لأضم إبني الكبير أول مرة لأعلمه كيف يرضع الحليب وكيف سأبكي فرحاً به.

اليوم أنا أكثر نُضجاً وأستطيع أن أحبه وأتعامل معه أفضل، لكنه اليوم صار رجلاً بملامح خشنة وشارب ولحية وفقد طراوة وجهه.

كم أتمنى أن ألمس نضارة طفولته. قلّبت الصوَر ورأيت صورة أخي الذي توفّى بحادث سير. بكيته كأنه الآن. كانت عيناه تلمعان وكأنه يبكي معي. أخبرته أنه مات بحادثٍ وإنني أحبه وأريده معي لكنه لم يجب. مسحت دموعي وقلّبت صوَري. كم كبرت!  لقد أصبحت سيّدة مُتقدّمة بالعُمر وأحمل بداخلي صوَراً لايمكن أن تحتويها ألبومات. صوَر لمشاوير ورمِال الشاطئ حيث الموج يُلاعِب الرِمال حيث تنغرس أقدامي. صوَر لرحلاتٍ بالجبال وفي القرية ومدن الملاهي، وصور مع أمّي في أعراس ومناسبات وأصدقاء منهم مَن مات ومنهم ما زال على قيد الحياة لكنه يتنفّس المصاعب.

كم جميل أن تُدغدغ وجدانك ببعض الصوَّر. كم تحلو الحياة بمشاهد أخِذَت بلحظاتٍ مميّزةٍ من حياتنا. ترسم لنا لوحة من كل الألوان والفصول.

كم أحبّ صوَري وعالمي رغم كل مرارته. فالحياة كما سمعت كأصابع البيانو فيها الأبيض وفيها الأسود والإثنان معاً يعزفان سيمفونيّة الحياة.

ترحب الصفحة الثقافية في الميادين نت بمساهماتكم بنصوص وقصص قصيرة وشعر ونثر، وكذلك التحقيقات التي تتناول قضايا ثقافية. بإمكانكم مراسلتنا على: [email protected]